Como los lirios,
las amapolas,
¿cuándo será del mar
la última ola?

Como tu pecho
que se desborda,
¿se apagará el sol
al llegar su hora?

La vida eterna, eterna vida
que duele, que sangra, que llora,
que no encuentra la salida
si no es cuando la muerte asoma.

Como los candiles
que se evaporan,
¿se irán entonces
si el viento sopla?

Como los astros
tras la aurora,
¿podrán volver
a brillar ahora?

La incertidumbre de la vida
que huye, que late, que añora,
que revuelve todas las espinas
para siempre marchitar la rosa.

Quizá tus ojitos
ríen o lloran,
¿no es así el amor
cuando nos brota?

Y tus pestañas
que se mojan,
¿quedarían así
cuando se ahogan?

Caerán los lirios y las amapolas,
volará el candil si el viento sopla,
se ocultarán los astros tras la aurora,
y se apagará el Sol al llegar su hora.

Porque todas las cosas son vida
que bajo el tiempo se desfloran,
y no se conoce vida que sea vida
si no es la muerte quien la arropa.